Elle me manque déjà, nos conversations au son du jazz dans ses café incertain, aux bruits lointains, égarée dans des sujets qui m’attache dans un partage absolu. Celle qui me touche, sans être encore en mesure, parce qu’il y a la vie, de les approuver, les nier, ou même de les comprendre. Tout au long de cette quête, qui n’est finalement que celle de soi, il y a la littérature et nos mots pour, non pas apaiser mes doutes, mais les détailler de ses regards dont l’ombre est une lumière de joie.

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le cahier

J'écris comme un fou notre histoire sur mon cahier, comment naît l’amour, la difficulté d’aimer à l’unisson, la dualité entre force et faiblesse, la difficulté de bâtir des fondations solides, la difficulté d’être heureux ensemble, de se comprendre, comment empêcher la souffrance de l’autre ou la sienne… N. qui manque de confiance en elle et dort en serrant la main serrée de son compagnon, ou celui du petit. Avec ce couple pris entre attraction et répulsion et puis cette homme qui l’aime d’un pur amour romantique. Elle cherche une issue pour sortir du labyrinthe. Elle sait qu’elle lui pèse : elle prend les choses trop au sérieux, elle tourne tout au tragique, elle ne parvient pas à comprendre la légèreté et la joyeuse futilité de l’amour de cette homme. Elle voudrait apprendre la légèreté avec lui. Mais cette homme ne lui permet pas d'être léger, elle a besoin d'un homme lourd et pesant pour être légère . Leur amour est une architecture étrangement asymétrique. Une histoire...
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